Two versions of Il Ritorno di Ulisse in Patria, by Monteverdi. Most uninspiring. Later today, I found the version by Nikolaus Harnoncourt which I love. Art imitates life.

I was looking at photos of the small Castilian village where my father was born. He happily worked in another small village until I was three or so. We moved to a city at my mother's insistence, for our education.

Many years after, he told us stories about the time when he helped a man who could not afford to pay the vet to treat his pig, who had what sounds to me like sepsis, or the neighbour who could not repair a metal barrel.

At times I stop and think about my life, noting how in a way, it mirrors my father's. I don't see myself giving penicillin to a pig anytime soon though.

The Homeric pain of homecoming resonates with me. I find myself humming old Spanish Renaissance tunes as I go about my daily work in this green and pleasant land. In my dreams, a ray of Mediterranean sun caresses my arms, and lulls me to sleep. Birds sing in the garden, summer calls me home.

Endings are bittersweet. Looking at the sky, my head on my backpack on the grass, people around me. I did not feel well and thought, "I can't die in this foreign land, among strangers." Twenty five years is a long time, filled with the good and the bad. I am listening to Luis de Milán's "Fantasía número 3". The vihuela is such an old intimate Spanish instrument. My heart left years ago, my body is just following.

Bajo el mar la más pequeña bucea, menuda, con la instructora. Señala con el dedo un pulpo, sus ojos brillan tras la máscara y el regulador. Burbujas que ascienden hacia la superficie, flotamos todos ingrávidos sobre la arena del fondo.

Pedaleo escalones arriba, el canal a mi izquierda. Miro abajo y al frente al llegar, mis rodillas se empiezan a flexionar, los codos abiertos. Bajo a toda velocidad, vista al frente. La bici bota arriba y abajo. Aprieto los manillares, considerando que uno de los escenarios posibles es que me rompa la crisma o caiga al canal.
Noche. Mi bici eléctrica duerme al lado del radiador soñando que es una mountain bike.

Paseo con mi bici eléctrica entre los campos pronto por la mañana. A la derecha, un faisán con sus pequeños. Paro. Un perro me olisquea.
- Morning! Lovely day for a ride isn´t it?
Sonrío. Sólo es ahora.

Una reunión interminable. Mi mirada se desenfoca mientras bebo el café. Pienso en las similitudes entre alguna de las características de J, un dialecto de APL, y las funciones lambda de Lisp. Sonrío. Arboles y el jardín en el invierno inglés.

Ulises acaricia la llave frente a las puertas antiguas y pesadas de madera de la biblioteca. Duda. Dentro, los lomos de algunos libros giran con diseños cabalísticos. Fuera de esta cámara, el horror indecible.

Abre su tomo preferido, sus palabras escritas a fuego en su mente en los años que pasó en la estancia. Atenea sonríe. Las libélulas de la lámpara de Tiffany iluminan páginas plenas de invocaciones.

Comienza a leer y cae en un sueño profundo e intranquilo, la cabeza sobre el cristal de la mesa.

Releyendo  hoy un artículo sobre las estaciones de trabajo Symbolics y un libro que comparaba los caminos divergentes de las "lisp machines" y los entornos Unix. Melancolía simbólica.